Media hora tengo p'a comer. Cumple en tres minutos. Tiempo de sobra, y a lo mejor hasta puedo facebookearlo y todo...

Trabajo en una librería. Actualizo el catálogo web. Muy aburrido, máxime porque los libros son de medicina y tal, bastante ilegibles y con portadas grimosas en su mayoría. Mi trabajo podría hacerlo un chimpancé con conocimientos básicos de html. Menos mal que los chimpancés no suelen tener esas inquietudes, eso me salva. Eso y que no son fauna autóctona. Si, pongamos, los chimpancés fueran tan comunes en la zona como los estorninos, a santo de qué estaría yo trabajando aqui, si a un chimpancé le pagas en plátanos y no cotiza a la seguridad social, vamos, le pagas en negro. En plátanos negros, de esos que ya están un poco pochos, pero muy dulces y blanditos. Les encantan.

Esta mañana he llegado al trabajo más muerta que viva, o más dormida que despierta para ser exactos, y he visto un libro cuyo título decía algo así como dolores de cabeza tensionales causados por las cervicales. Y yo he pensado "coño, yo tengo de eso, podría comprármelo" pero inmediartamente me he dado cuenta de que como no me diera de cabezazos con él, poco iba a hacer yo con eso. Es mi eterno trauma con los libros. Los quiero. Luego no me interesa lo que dicen, pero la primera reacción es quererlos. Supongo que en ese sentido me ha venido mal lo de saber que tengo el descuento del editor (mas 4% de IVA) si quiero comprarlos aqui. Eso es un 30%. Además, venden modelos anatómicos. Si alguien quiere un craneo hiperrealista o un esqueleto de metro setenta llamado Stan, que lo diga. También hay uno de 88cm que sale más económico. Si queréis un hobbit difunto no tenéis más que decirlo.

Y no me da tiempo a mas. Bye, bye. Y no me preguntéis como se llama la librería porque paso de que mis jefes me gugléen y se enteren de lo frikaza que soy. Ea.

En internet, los vagos del género hoygan que suelen pasarse por ahi las reglas ortográficas y escribir como les sale de ahi mismo, incluido el lenguaje SMS, suelen utilizar la dislexia como excusa. En general, cualquiera de nosotros que en un momento dado le da a la tecla que no debe y escribe una palabra al revés suele autodiagnosticarse dislexia y seguir tan feliz. Pero... ¿somos dislexicos?

Ni idea.

Yo me he autodiagnosticado varias cosas a lo largo de mi vida, entre ellas síndrome de déficit de atención, y como la autodiagnosis es grátis y no provoca efectos secundarios molestos, como la automedicación, también me he autodiagnosticado de problemas de lateralidad y ya de paso de dislexia. Si no fuera por un pequeño detalle, y es que se me da demasiado bien hablar, leer, escribir, redactar y en general pensar en modo narrativo como para ser dislexica. Porque la idea del dislexico es que piensa en imágenes, y por tanto le cuesta cualquier cosa que no sea eso, una imagen. También podríamos decir que leo rápido porque no leo, sino que reconozco la forma de las palabras, que es la manera en que todos aprendemos a leer rápido, y que provoca esos divertidos momentos en que leemos lo que no pone y nos quedamos a cuadros. Pero si eso lo hace todo el mundo, no soy la excepción. ¿Pienso en imágenes? Cuando me planteo un proceso, sí, lo hago. Pienso en hacerle ropa a mis muñecas y pienso en la tela, en cortarla, coserla, las piezas que lleva, como es. Y no pienso en palabras, sino en esquemas. Pero el ochenta por ciento del tiempo estoy redactando en mi cabeza, y vosotros veréis si redacto bien o mal. Así que puedo pensar de las dos maneras. ¿Quién me diagnosticará? El diagnosticador que me diagnostique...

Así que la próxima vez que penséis que tenéis dislexia, podéis ir a alguna web donde se enumeren los síntomas del trastorno y os aseguro que os sentiréis identificados. De un modo u otro. Porque el que no tenga problemas para diferenciar automáticamente derecha e izquierda (yo los tengo, por lo visto de niña era tirando a zurda y me contrariaron, qué lástimita y qué dolor, cómo me sacaré yo ahora mi carné de conducir...) tendrá problemas de atención, o para adminstrar el tiempo, o mala caligrafía, o tendencia a trastocar las palabras (yo, muchas veces mi cerebro va por delante de mi mano y adelanto las letras, me pasa más ahora, cuando estaba en el colegio nunca), o para leer en voz alta, o con la memoria a corto plazo, o la aritmética...

La dislexia somos todos.

Cuando yo era pequeña solían echar en televisón películas de Bud Spencer y Terence Hill con relativa frecuencia. No eran gran cosa, pero a los niños nos encantaban, corrían los primeros tiempos de Telecinco y la cadena tiraba de lo que más familiar le resultaba: Bud Spencer y las Mamachicho, que supongo que originalmente serían Mammaciccio, como originalmente Bud Spencer era Carlo Pedersoli, cosa que los niños de entonces no sabíamos y ahora si no fuera por Wikipedia puede que tampoco.

En fin. De aquellas películas, una de las mejores, la más visible y la favorita de mi madre era Le llamaban Trinidad. A mi madre le encantaba. Ella era muy dada a profesar grandes amores a ciertas cosas por pequeños detalles que la llegaban al alma, fuese como fuese lo demás, como por ejemplo la pareja de alguaciles de la serie Juzgado de Guardia, Selma y Bull, el grandote tontorrón y la señora mayor pequeñita fumadora y sarcástica, que a mi madre simplemente le encantaban. Pero hablamos de Trinidad. Lo que a mi madre le conquistaba de esa película eran los créditos iniciales, en los que se ve a Terence Hill hecho un absoluto guarro sestear tumbado a la bartola en unas parihuelas de las que tira su caballo por caminos, campos, desiertos y ríos, sin inmutarse siquiera. Supongo que lo de echar la siesta bajo cualquier terreno o adversidad climática, unido al "aqui me las den todas" le robó el corazón. Al cabo de un rato Terence Hill llega a una casa, o posada, no recuerdo exacamente, y se levanta para comerse una enorme sartén de alubias con una cuchara sopera, traca traca traca, sin respirar. Obra cumbre del spaghetti western, oda a la mugre, la fabada y la ropa interior enteriza de franela que llevaban en aquella época y que el tal Trinidad parece haber nacido con ella puesta. El resto de la película, entretenida en todo caso, no le llega a la altura a esta soberbia caracterización del personaje. Me llaman Trinidad, la mano derecha del diablo, el pistolero más rápido del oeste, y cuando me lavo incluso soy guapete, podría hacer grandes cosas, pero lo único que le pido a la vida es que me den un plato de judías de vez en cuando y que me dejen echar la siesta mientras tanto. Y tampoco soy muy exigente al respecto. Magistral.



Pues bien, os diré por qué he recordado esta película. Hoy, en la calle, me he cruzado con una mujer que tiraba de un carrito de la compra, y cuando ha pasado por mi lado he podido ver que en el carrito no había compra alguna: estaba aplastado y encima de él, tumbada a la bartola al estilo Trinidad, había una niña pequeña con gafas que me ha mirado con cara de "¿qué pasa?" mientras su madre tiraba de ella por caminos, canales y puertos. La llamaban Trinidad. Trini para los amigos.

Sacado de Kill The Rabbits

Por cierto, ayer vi el capítulo de Doctor Who escrito por Neil Gaiman. Impresionante. Gaiman podría salvar a Eleven, deberían haberle dejado escribir la temporada entera, coño. Lo más triste es comprobar lo mucho que ese tío y yo estamos en la misma onda (la TARDIS siempre fue mi personaje favorito), y a pesar de todo soy incapaz de escribir una mierda. Shame on me.

Estas cosas se me pasan por la cabeza de vez en cuando:



Es por el pelo. Sé que en su estado natural se parecen como un huevo a una castaña, pero con ese pelo...



Estos ya son más de Expediente X que otra cosa, el misterioso caso de los japoneses que en cuanto te descuidas parecen latinos.

Las señales no tienen nada que ver con las explicaciones científicas. Todo tiene una explicación científica cuando se la buscas. Pero algunas cosas no son casualidades, porque ocurren justo cuando las necesitas.

Hoy necesitaba el apoyo de mis padres. No los tengo ya, así que todo lo que me queda son fotos y recuerdos. En especial, los que guardo en una caja de madera tallada que había sido de mi bisabuelo materno. Iba derecha a por el rosario de mi madre, que siempre me ha acompañado cuando he tenido malos momentos, y también he estado mirando la foto de mi padre, porque eso siempre consigue animarme, con su cara de "no pasa nada, aqui estoy". Y entonces he cogido el relog de mi madre. Mi madre era su relog. Ambos eran sus reloges, los mimaban y los cuidaban como ya no cuidamos ese tipo de objetos. El relog de mi padre dejó de funcionar cuando él murió. Buscadle una explicación científica, decid que en el hospital lo acercaron a algún aparato que lo imantó y destrozó el mecanismo, pero el caso es que el segundero se atascó y empezó a temblar sin avanzar realmente. Lo se perfectamente, porque llevé ese relog puesto durante casi dos días.

Mi madre murió en 1996. Esta tarde el segundero de su relog, al que ella siempre daba cuerda antes de acostarse, estaba corriendo. Y es día cinco, tal y como pone en el indicador.

Si queréis una explicación científica también os la puedo dar. Es uno de esos reloges que se dan cuerda solos con el pulso de la persona que lo lleva. También con el movimiento de las manos. Podéis pensar que en el viaje de la caja que lo contenía del estante de arriba del mueble a la mesita el mecanismo ha recibido suficiente movimiento como para darse cuerda al menos para unos segundos, pero a mi me da igual. Yo necesitaba a mi madre. Tengo su relog, y está en hora, y funciona. Por ahora. Así que ahora mismo tengo a mi madre, alerta y al lado. Es lo que necesitaba.

¿Cuarta pared? ¿Qué cuarta pared? ¿Eso qué e lo que e?

Dios, amo esta serie...

Ya que mi journal lleva una temporada más muerto que vivo, y con la intención de que en el futuro resucite un poco, ahi va un video bastante majete sobre un juego al que hemos (ha, mejor dicho, últimamente yo soy más asesora que jugadora, mardito gato egoista...) jugado hace poco, Red Dead Redemption Undead Nightmare, en teoría una expansión del Red Dead Redemption, en la práctica un juego muy digno por sí solo que no necesita del anterior para funcionar. De hecho nosotros del original jugamos un ratillo apenas...



( Johnny Cash _ Ain't no grave )

Tengo las pestañas pegás. Toda la tarde leyendo, mayormente la wikipedia, esa gran desconocida, jurando en arameo ante traducciones mierderas, apaños raros y artículos que dan ganas de reportarlos solo por mal escritos.

Alguien había metido una gilipollez en medio y mitad del artículo sobre el diario de Anna Frank. Luego cuento como llegué hasta allí. Me veo en la necesidad de editarlo sólo para borrar la coña irrespetuosa y ya de paso arreglar una frase gramaticalmente horrible. Una de muchas. Una aguja en un pajar.

Empiezo buscando páginas (mentira, las tengo buscadas y marcadas, pero nunca las reviso) sobre Steampunk para documentarme en vistas al curso de diseño de moda que estoy haciendo.
Ya que he demostrado ser mortalmente nula con la ropa de persona contemporánea, a lo mejor tengo más éxito con lo neo-victoriano. Empiezo a leer porque soy gilipollas, cuando lo que se impone es ver fotos. Shame on me. Alguien ha escrito un artículo sobre multiculturalidad en el steampunk, y acaba hablando de eugenesia y darwinismo social. Me documento. Acabo en la wikipedia del horror. Me dejo las pupilas. Paso por las políticas de esterilización forzosa en Estados Unidos, diversas páginas sobre defectos congénitos, biografías de científicos chungos, el holocausto nazi y por fin Anna Frank. Entre medias, salido de no se donde (aunque es fácil averiguarlo), se mete el infanticidio (el hombre, único primate que no tiene el menor problema en cargarse a sus retoños. Al menos los chimpancés tienen la decencia de hacerlo en plan linchamiento), Medea, la llorona, los aztecas y la conquista de México. Aterrada vuelvo al Steampunk, y acabo bajando a la Adéle Blanc-Sec del foro vagos.

Las doce y sin cenar. Y mañana tengo que madrugar. Desde luego, no se me puede dejar sola. Voy a sacar la lasaña del microondas mientras medito sobre las ideas eugenésicas de Platón de que los guays deberían aparearse con las guays, lo más posible, y los chungos con las chungas, lo menos posible, y que esto, para regularse, debería hacerse como una lotería amañada por el estado (hoy le toca a... Fulanito... con... Menganita. Es la ilusión de todos los días...), de lo cual deduzco que Platón podría ser muy popular entre los efebos, pero heterosexualmente no era sino un friki más, buscando excusas y artimañas para poder tirarse a cuantas más mejor.

Me he matriculado en el grado de Antropología Social y Cultural. Como estoy atravesando una fase de atontamiento existencial e inseguridad gilipollesca, mezclado con unas ganas de ná y un asco de tó, por usar los términos científicos exactos, tenía mis dudas de que me fuera a gustar (aunque llevo años que no cago por entrar en la carrera), pero la verdad es que he empezado con los libros de texto y ¡milagro! no me duermo leyendolos, cosa que hasta ahora solía ocurrirme casi siempre (quitando el de filosofía de tercero que estaba lleno de lecturas chulas y el de cachos de obras de filósofos de COU que en general era muy majete, si quitamos a Kant y a alguno más).

Me he matriculado en medio curso, por si las flies. Viene siendo:

- Antropología Social y Cultural (que supongo será una intro a la carrera, como quien dice. No tengo el libro de texto porque no lo tiene ni dios, para mi que está a medio editar, ya miraré de vez en cuando en la casa del libro si lo van trayendo, porque la librería de la UNED que me viene mejor está chapada y mira, en habiendo casas del libro, p'a qué me voy a poner a buscar más)
- Geografía Humana (que tengo el libro y es talmente un libro de texto, pero muy asequible y muy razonable y lo que dice es como muy normal y muy apañao y no me dan ganas de tirarlo al vater, cosa que es un logro en sí tratándose de un libro de texto)
- Historia Moderna (de los dos libros que recomienda me he comprao el más barato, a pesar de que es del segundo ciclo me lo he empezado a leer y oyes, está majete, porque es historia, pero se centra un poco en el rollo de que antes el mundo estaba compartimentado y no se mezclaba y a partir del siglo XV empezaron los europeos a viajar y todo se lió una poca, y es culturilla general, que lo llamo yo, así que para cuando tenga que estudiarlo seguramente me lo habré leido entero, que es cortete, y podré centrarme en aprenderme los datos como más mejor)
- Lingüistica (aqui creo que la he cagao, pero mira, si hay que estudiarla se estudia. Menos mal que es de segundo cuatrimestre)
- Relacciones Interculturales (esto va a ser interesante para poder hablar con propiedad cada vez que en ciertos círculos se me pongan con sus rollos de actualidad racistorra xenófoba viva-Sarcosillo-que-ha-echado-a-los-gitanos, que lo siento porque en el fondo les quiero, pero no se como coño pueden pensar así, me ponen la cabeza como un bombo)

Y por ahora, como el libro de antropología no lo tienen, me he pillado el "otro", el que se supone que es básico pero no tienes necesidad, y más que leerlo lo estoy devorando. Se titula "En el corazón de la zona gris" y es un estudo antropológico sobre Auschwitz. Osea, el día a día del campo (los, porque eran tres), la organización, las relacciones entre prisioneros, pero sobre todo se centra en los testimonios de los supervivientes, en como lo recuerdan. Y aunque ahora estoy en un momento gilipollas en que todo lo que leo me afecta muy chungamente, como está escrito muy en plan científico parece que lo voy llevando bien (leí Nazareth Hill de Ramsey Campbell y me pasé el tiempo que me duró la lectura de los nervios, joder, que cosa más chunga, no es porque sea de miedo, de fantasmas o de lo que sea, es que es un terror psicológico puro y duro, en plan indefension total y nadie se da cuenta y te pones muy malita... y Fantasmas del Palahniuk no lo he acabado porque joder, el libro es la historia de un montón de gilipollas tarados que se hacen cosas horribles a sí mismos y se cuentan cuentos bastante chungos unos a otros, y es como una versión masoquista chunga gore de Gran Hermano, y como que no me motiva, es que leo y no paro de leer pero de puro asco y los odio a todos, y no es plan).

( Y aqui un montón de cosas sobre los campos de concentración que a lo mejor preferís no leer de puro deprimetnes )

HOYGAN PROFABOR SIALJIEN S HACUERD Q ME DIJA SI HES BERDA QE HENESTA SERIE HABIA HARJUMENTO GRASIAS DEANTEBRASO

Porque yo ya empiezo a pensar que se tiraban capítulo tras capítulo borrachuzos y de farra, con Kirk y Spock arreándose de ostias sin motivo...

Porque esto se merece estar to junto. Dedicado a todos los que están deprimios, que se lo vean, que no hay derecho, coño.







La mejor:



Y el género chico:

Esta noche he soñado que tenía un serio dilema a la hora de decidir qué peli ponía para la hora de la cena. Por cierto, la tele ocupaba toda la pared del comedor, más que tele parecía una pantalla de cine, pero bueno. El caso que es que dos pelis empezaban a la vez, y las dos me interesaban, y yo hacía zapping sin saber con qué carta quedarme. Bueno, recuerdo una tercera, pero supongo que esa ya había acabado, porque el dilema era entre las otras dos. La tercera iba, por si os interesa, de una partida de golf super cafre por toda la ciudad, en plan tirar la pelota e ir a donde coño vaya, sea la carretera, sea un jardín, sea la azotea de alguien... con participantes de todo tipo, pelotas de todos los tamaños y palos de golf que tealmente no eran palos de golf ninguno. En plan cañerias de cobre, cucharillas gigantes de plástico... en un momento dado la pelota cae en el tejado de una casa enorme y al entrar en la casa para poder darle resulta que los habitantes parecen sacados de Harry Potter y todo se vuelve más raro de lo habitual. Bueno, a lo que iba, las dos pelis del dilema. La primera era Will Smith convertido en vampiro, en plan tengo tantos años y llevo tanto tiempo comiendo gente que yo creo que soy el tío más refinado de la tierra pero en realidad hago unas cosas y doy un miedo que te cagas, pero ni me entero. Por supuesto había una chica en plan presa/novia redentora, y la verdad es que no se si era una cosa o la otra, osea, si acabaría por hacerle bueno o por ser su desayuno. Ahora que estoy despierta creo que la tercera peli tenía mejor pinta. Era de ciencia ficción, transcurría en un planeta con temperaturas bajo cero a lo bruto, ventiscas, bichos gigantescos en plan dinosaurios de las nieves, y el prota era Kevin Spacey, que por lo visto se había estrellado alli e intentaba encontrar refugio antes de congelarse. Y no digo morir congelado porque este también era inmortal, aunque no vampiro, inmortal a secas. Vamos, que congelarse hubiera significado pasar mucho mucho tiempo quietecito en la misma postura y atontado hasta que por milagro divino llegase a descongelarse, lo cual seguramente dolería un huevo y le tendría mucho tiempo medio inválido. Vamos, curarse se curaría, pero Lobezno no era. En fin, el tipo vaga por unos montes espantosos buscando una cueva aunque sea y da con el campamento de una científica (Laura Linney en pelirroja, mi director de casting onírico no se anda con tonterías), así que ahora tiene la tarea de caerle bien y que no desconfíe para que le deje quedarse, aunque la comida y tal están racionados para una persona, lo cual hace que ser buen samaritano sea peliagudo, y ahi entran siglos y siglos de experiencia vendiendo la moto de planeta en planeta (que era inmortal, recordad) versus una tía que ya ha visto de todo y que de tonta no tiene un pelo.

Y de aqui se deduce que normalmente en mis sueños ponen pelis mucho más interesantes que en la realidad. Aunque luego nunca se como acaban porque me despierto antes. Hoy sin ir mas lejos estoy medio adormilada intentando recordar los detalles del sueño (lo que hago todos los días, siempre que me dejen) y oigo pasos por el pasillo y se sientan al borde de mi cama y oigo la voz de mi padre diciendo "¿qué película decías anoche que querías ver en la primera cadena esta tarde?" y yo le contesto "Nada, estaba soñando" y entonces es cuando me desperté, porque vamos a ver, mi padre podría muy bien hacer eso, pero es que murió el año pasado.

Por cierto, me estoy volviendo como él, ahora cuando echan una peli y sale un actor que conozco lo nombro en voz alta. Sólo que él lo hacía con pelis de los cincuenta p'abajo, claro, su época de comer comeremos poco, pero leche, esta tarde todos al cine.

Hammer time!



En serio, ¿ver esto no os da ganas de bailar? Yo estoy jodidísima de arriba a abajo con una contractura que me levanto de la silla y me caigo al suelo del mareo, y aun así es que no puedo evitarlo, era genial, era como no parar y dar patadas y botes y parriba las manos y meneillo p'a la derecha meneillo p'a la izquierda y dale hasta que tropieces y te esmorres o se te caigan las piernas. Todo con ropa de aerobic, y esos pantalones de Aladdin, y esas hombreras, y chaqueta sin camisa debajo, barriguilla al aire, por favor, eran únicos.

Y pensar que cuando Will Smith hacía el moñas bailando en plan ridículo en el Principe de Bel Air en realidad estaba imitando a MC Hammer lo hace aun mejor, nostalgia al cubo.

¿Seré vieja? ¿Y lo bien que me lo paso?

Ice Ice Baby!


Y Jim Carrey cachondeandose de él:


Those were the days, o como se diga. ¿Y lo bien que estaba yo siendo pequeña y viendo Tocata en la primera cadena desde debajo de la mesa camilla?

Como suena. Dollmore se caracteriza por varias cosas, entre ellas su enorme selección de ropa y calzado para kekos, asequible además, rollo zara-para-resinas; las caras algo raras de sus moldes (al que le gustan le gustan, no digo que no); los regalazos que manda cuando haces un pedido bien grande (500$ para ahorrar gastos de envío), y la facilidad con que el fotógrafo de la casa hace que los muñecos luzcan. A veces se le ha ido la mano con el gore (esas muñecas ahorcadas, el pavo con el agujeraco de bala en la frente) o con el erotismo (la muñeca niña de cinco años con liguero en plan lánguido) pero esta sesión me puede:

http://www.dollmore.net/shop/step1.php?number=8194

No, no la había visto hasta ahora. De la casa no me suelen ir mucho los moldes (quitando la Sona, niño o niña son los dos un amor), así que los miro poco. Y hoy voy y me encuentro esto.

Ese slip de leoparda...

Doctor Who: acaba de acabarse la temporada, así que ya no lo veo, pero eh, qué coño. Es un clasicazo, no me preguntéis de qué va. Eso sí, el nuevo doctor está bastante como una cabra, y me duele un poco como trata a la Tardis, mi personaje favorito. Porque el anterior la metía unos viajes impresionantes, a patadas la trataba, pero cada vez que creía que iba a perderla le daban los siete males. Éste ha estado a punto de perderla, o mejor dicho, la ha perdido y todo, y se ha quedado tan fresco. Pobre Tardis, tan azul, tan mona, con su pintura nueva...

Supernatural: Otra que se ha acabado y que me ha dejao to loca, como diría una antigua compañera de la facultad que era de Fuenla y hablaba la jerga. Osea, por dios, por favor, osea, DIOS!

Orthos no inu: una serie japonesa. La traducción es el perro de orthos, que no se quien será orthos, ya lo veremos. Gato lo llama el porro del orto, pero es buena señal, porque antes lo llamaba el desgraciao de la mano. Lo de la mano es porque el argumento trata de un japonesito muy formal que descubre un día, intentando salvar a alguien, que tiene el poder de matar solo con tocar a la gente. Por supuesto, los mata sólo cuando quiere matarlos, no va por ahi cargandose a la gente por error. Al mismo tiempo hay una especie de psicópata, que al principio te recuerda un poco bastante a Hannibal Lecter, solo que en japonés jóven de buen ver, que tiene el poder de curar. La mano del diablo, la mano de dios. Y por ahi van las cosas.

Damages: Empecé a verla el otro día, recordando que la había bajado y no la había visto. Está en VO, lo que está muy bien, porque vale, adoro a los dobladores españoles, pero eh, a los actores también hay que oirlos hablar por sí mismos, cuando son buenos la cosa gana mucho. Cuando son malos, bendito el doblador, admitámoslo. En fin, parece interesante, bien hilado, el guión está muy bien escrito... supongo que me gustará. Se supone que el personaje de Glenn Close fue copiado aqui en Acusados por la Blanca Portillo, pero aunque a la Blanca siempre la veo con una cara de mala leche del carajjo, la Glenn Close se pasa la vida sonriendo. Claro, que una sonrisa de la Close acojona tanto como la caraperro de la Portillo. Y la Portillo da un miedo que te cagas, que conste.

True Blood: Aun no he empezado con los nuevos capítulos, puede que esta noche tengamos el honor. Es una serie que en cierto modo no te puedes tomar en serio, porque la protagonista cumple la ley universal de la novia del vampiro: ser gilipollas. Y el vampiro protagonista también estomaga un poco, pero tiene buenos guiones, guarros y sangurientos, si, pero buenos, y los secundarios están muy bien. Y tiene puntazos, como Erik el Vampiro jefe malísimo (y buenísimo al mismo tiempo), preguntándole super preocupado a un prisionero encadenado si le ha caido sangre en el pelo después de matar a otro prisionero, porque acaba de echarse las mechas. Y la reina vampira diciéndole a los dos protas vampiros (que están discutiendo) que deberían resolver el rollo ese del macho alfa echando un polvo, y ya que están que la avisen que le gustaría verlo. Osea, por dios...

Prosecutor Princess: Culebrón coreano de coña, por lo poco que he visto, sobre una niña pija superficial y medio hortera que se acaba de sacar las oposiciones a fiscal porque oye, tiene memoria fotográfica y le costaba poco. Eso sí, la ley se la sopla, ella es feliz yendo de compras y a esquiar y comprando bolsos y zapatos superexclusivos. Solo he visto el primer capítulo, puede estar graciosa.

Pelis:

Tiana y el Sapo: no me emocionó, pero está curiosa. No es Disney a la máxima potencia. Supongo que porque a los de Disney no se le dan bien las historias de amor, son más de descubrimiento personal, amistad a muerte, la familia lo primero, superación... y la historia tiene todo eso, pero como se centra en el amor no cuaja nada, ni el amor siquiera. Y las canciones tampoco. Lo único que me emocionó fue lo de la luciérnaga y Evangeline, no os digo qué porque os spoileo.

Prince of Persia: Entretenida, bastante. El Gyllenhaal está muy propio como heroe de acción simpaticote, un poco en plan Harrison Ford, de los que hacen una chulada y luego ponen cara de "otia, ¿he hecho yo eso?" así que le veo un poco como relevo generacional. La moza es monísima. El empresario corrupto una juerga. Bueno, es Disney, lo mismo funciona y tenemos segunda parte.

Solomon Kane: Pues mira, entretenida. James Purefoy lo hace bien y de pinta parece Hugh Jackman, pero la historia no parece tener tanto gancho como para augurar las segundas partes que su final abierto promete.


Y ya no recuerdo más, lo cual nos dice que hace un montón que no veo una que realmente me llegue. Al final va a ser verdad, los buenos guiones van para la televisión.

Doctor Who: acaba de acabarse la temporada, así que ya no lo veo, pero eh, qué coño. Es un clasicazo, no me preguntéis de qué va. Eso sí, el nuevo doctor está bastante como una cabra, y me duele un poco como trata a la Tardis, mi personaje favorito. Porque el anterior la metía unos viajes impresionantes, a patadas la trataba, pero cada vez que creía que iba a perderla le daban los siete males. Éste ha estado a punto de perderla, o mejor dicho, la ha perdido y todo, y se ha quedado tan fresco. Pobre Tardis, tan azul, tan mona, con su pintura nueva...

Supernatural: Otra que se ha acabado y que me ha dejao to loca, como diría una antigua compañera de la facultad que era de Fuenla y hablaba la jerga. Osea, por dios, por favor, osea, DIOS!

Orthos no inu: una serie japonesa. La traducción es el perro de orthos, que no se quien será orthos, ya lo veremos. Gato lo llama el porro del orto, pero es buena señal, porque antes lo llamaba el desgraciao de la mano. Lo de la mano es porque el argumento trata de un japonesito muy formal que descubre un día, intentando salvar a alguien, que tiene el poder de matar solo con tocar a la gente. Por supuesto, los mata sólo cuando quiere matarlos, no va por ahi cargandose a la gente por error. Al mismo tiempo hay una especie de psicópata, que al principio te recuerda un poco bastante a Hannibal Lecter, solo que en japonés jóven de buen ver, que tiene el poder de curar. La mano del diablo, la mano de dios. Y por ahi van las cosas.

Damages: Empecé a verla el otro día, recordando que la había bajado y no la había visto. Está en VO, lo que está muy bien, porque vale, adoro a los dobladores españoles, pero eh, a los actores también hay que oirlos hablar por sí mismos, cuando son buenos la cosa gana mucho. Cuando son malos, bendito el doblador, admitámoslo. En fin, parece interesante, bien hilado, el guión está muy bien escrito... supongo que me gustará. Se supone que el personaje de Glenn Close fue copiado aqui en Acusados por la Blanca Portillo, pero aunque a la Blanca siempre la veo con una cara de mala leche del carajjo, la Glenn Close se pasa la vida sonriendo. Claro, que una sonrisa de la Close acojona tanto como la caraperro de la Portillo. Y la Portillo da un miedo que te cagas, que conste.

True Blood: Aun no he empezado con los nuevos capítulos, puede que esta noche tengamos el honor. Es una serie que en cierto modo no te puedes tomar en serio, porque la protagonista cumple la ley universal de la novia del vampiro: ser gilipollas. Y el vampiro protagonista también estomaga un poco, pero tiene buenos guiones, guarros y sangurientos, si, pero buenos, y los secundarios están muy bien. Y tiene puntazos, como Erik el Vampiro jefe malísimo (y buenísimo al mismo tiempo), preguntándole super preocupado a un prisionero encadenado si le ha caido sangre en el pelo después de matar a otro prisionero, porque acaba de echarse las mechas. Y la reina vampira diciéndole a los dos protas vampiros (que están discutiendo) que deberían resolver el rollo ese del macho alfa echando un polvo, y ya que están que la avisen que le gustaría verlo. Osea, por dios...

Prosecutor Princess: Culebrón coreano de coña, por lo poco que he visto, sobre una niña pija superficial y medio hortera que se acaba de sacar las oposiciones a fiscal porque oye, tiene memoria fotográfica y le costaba poco. Eso sí, la ley se la sopla, ella es feliz yendo de compras y a esquiar y comprando bolsos y zapatos superexclusivos. Solo he visto el primer capítulo, puede estar graciosa.

Pelis:

Tiana y el Sapo: no me emocionó, pero está curiosa. No es Disney a la máxima potencia. Supongo que porque a los de Disney no se le dan bien las historias de amor, son más de descubrimiento personal, amistad a muerte, la familia lo primero, superación... y la historia tiene todo eso, pero como se centra en el amor no cuaja nada, ni el amor siquiera. Y las canciones tampoco. Lo único que me emocionó fue lo de la luciérnaga y Evangeline, no os digo qué porque os spoileo.

Prince of Persia: Entretenida, bastante. El Gyllenhaal está muy propio como heroe de acción simpaticote, un poco en plan Harrison Ford, de los que hacen una chulada y luego ponen cara de "otia, ¿he hecho yo eso?" así que le veo un poco como relevo generacional. La moza es monísima. El empresario corrupto una juerga. Bueno, es Disney, lo mismo funciona y tenemos segunda parte.

Solomon Kane: Pues mira, entretenida. James Purefoy lo hace bien y de pinta parece Hugh Jackman, pero la historia no parece tener tanto gancho como para augurar las segundas partes que su final abierto promete.


Y ya no recuerdo más, lo cual nos dice que hace un montón que no veo una que realmente me llegue. Al final va a ser verdad, los buenos guiones van para la televisión.

Mi suegra dice que es una alegría ver banderas por la calle, y que eso es lo único bueno del futbol. Que en Norteamérica todo el mundo está orgulloso de su bandera y la pone, y aqui enseguida te llaman facha.

Gato opina que es una vergüenza que sea precisamente un deporte como el futbol, que más que deporte es un negocio y los deportistas millonarios, lo que nos una como país bajo la bandera.

Yo no tengo una opinión definida. Los futboleros en general no me emocionan, el deporte no me gusta y por tanto ver como mueve pasiones y cabreos me deja muy fría. Es más, me pregunto por qué al friki que se disfraza de Gandalf para ir al cine a ver el Señor de los Anillos le llaman tarado, y al forofo del futbol que se gasta una pasta en viajar a otro continente y se pone gorros idiotas y se pinta la cara y grita y llora le consideramos un ciudadano de pro. El aficionado al futbol está socialmente aceptadísimo, pero está por ver que unos frikis se dejen llevar por la emoción de un estreno y se dediquen a quemar contenedores de basura y reventar escaparates a ladrillazos.

Y ahora la bandera. Banderita tu eres roja, banderita tu eres gualda. El problema no es que si pones la bandera te llamen facha, el problema es que los fachas se apropian de una bandera que es de todos y consideran que el que no piense como ellos no es digno de ser representado por ella. Que no es español. Si tanto os gusta el trapo, quedáoslo. Yo soy española y no lo seré menos por ir de un color o de otro. Y ese es el sentir general, creo yo.

El error consiste en creer que España es USA. Los estadounidenses están muy orgullosos de su país, con sus fallos y todo, y por eso plantan la bandera en todos lados y son felices con ella. Muchos españoles que dicen ser patriotas y "sienten los colores" pertenecen a esa especie tan típica de estas tierras que preconiza que el gobierno español es una vergüenza, la sanidad un horror, los trasnportes públicos una broma pesada, económicamente estamos a la cola de europa y culturalmente a la altura del betún. Pero eh, que nadie me toque mi españa. Es una puta mierda, pero eso sólo lo puedo decir yo.

Una bandera es un trapo. Un trapo que simboliza algo, pero un trapo. A mi me gusta mi país, considero que vivimos en una zona del mundo cultural y socialmente avanzada, civilizada, con una historia interesante y muchas cosas de las que sentirse orgulloso. Si yo viviera en otro país le vería sentido a plantar mi bandera en el balcón, pero viviendo aqui me parece que el patriotismo se demuestra de otro modo. No diciendo "esto sólo pasa en España", por ejemplo. Porque lo único que se demuestra así es la ignorancia.

Lo he visto en el caralibro y me he dicho, qué coño, hace mucho que no hago un meme de estos.

1. En negrita los que te tirarías ya mismo.
2. Subrayados los que también, sise lo curran un poco.
2. En itálica los que quizá en un momento tonto.
3. Deja los que ni fu ni fa.
4. Pon un ? en los que ni guarra de quien son.
5. Tacha los que ni de coña, vamos.
6. Añade tres nombres.


Vamos a ver... en negrita he puesto los que siempre me han molado. Solo he tachado los que me dan un asco que te cagas. Luego en itálica y en subrayado están los que o me caen bien y no están tan mal o considero que están buenos, pero tampoco me llegan tanto, subrayados más mejor, itálica menos mejor. El resto, tal cual.


( Aqui la lista )



Ahora incisos y conclusiones:

Me hago vieja. Ya no estoy al día de tios buenos, a la mayoría ni los conozco y en muchos casos me parece impensable fijarse en semejantes niñatos. No se, supongo que me van los de mi edad, lo cual sería lógico si no fuera porque desde que era una ñaja me han gustado los de mi edad actual en adelante. Con preferencia por los británicos y cierta tendencia hacia los grandotes y bien plantaos.

Por otro lado me imagino a los mencionados de la lista rastreando memes a ver a quien le ponen y quien más pone a los que ponen ellos. Algo como "Joder, esta dice que se lo haría conmigo, pero también se lo haría con este feto malayo, no se si sentirme halagado o insultado"  En especial me imagino a Hugh Grant mirando lista tras lista buscándose "¡Mierda, ya no salgo! ¡Y Colin sigue aqui! ¡Qué putada!"



Acabo de leer que Tito Pullo y Lucio Voreno existieron de verdad, eran personajes históricos y los menciona Cesar en sus crónicas. Toma castaña pilonga.

Alguien debería hacer algo con Kiss FM. No me entendáis mal, no la odio, de hecho considero que la música que ponen es bastante tolerable, no en vano está cortada por el mismo patrón que M80, mi emisora de cabecera, pero hay unas ligeras diferencias que hacen que M80 sea recomendable y que Kiss FM me altere los nervios. Una, los anuncios de supuestos oyentes que dicen lo guay que es Kiss FM, que no se si son de verdad o no, pero resultan babosamente sospechosos, y dos, la música española. Que no es que la odie, pero tengo el oído muy sensible en mi propio idioma, y cosas que escuchadas en cualquier otro me pasarían desapercibidas en castellano me atacan los nervios. Y por desgracia muchas de estas cosas por lo visto tienen una enorme predicación por estos pagos. Ejemplos:

Las voces irritantes. ODIO la voz de Amaia Montero. Esa mujer tiene voz para cantar como le salga de los huevos, pero por lo visto lo que le sale de los huevos es cantar con voz de niña ñoña. Poder hacer las cosas bien y hacerlas así porque te mola o te vende, o lo que coño sea... Y Macaco, la madre que lo parió, ¿por qué pone vocecilla nasal y acento raro cuando luego le oyes hablar y habla normal? Tío, de qué vas.

Las letras gilipollas. La oreja de Van Gogh suele meter unos ripios infumables en sus canciones, pero desde que se fue la Amaia y pusieron a la otra la cosa mejoró. Tiene mejor voz y aunque se nota que está imitando a la ilustre predecesora, por lo menos suena más decente. Osea, yo veía Factor X. Sé como canta esa chica. Está imitando a la otra. Pero bueno, suena bien. Vale. Luego tenemos a Amaral, como Nicolas Cage en Livin' las Vegas, no tengo planes más allá de esta cena, porque es super romantico, osea, meterte alcohol en el cuerpo hasta que eres una ruina humana y al final mueres hecho mierda mientras una pobre puta majilla pero desgraciada intenta sacarte adelante y a ti te importa una mierda porque lo único que quieres es morirte cuanto antes mejor, aunque sea meandote encima. Qué alguien me explique donde ven el romanticismo de la comparación. ¿Vivir el momento? no, señores, el personaje de esa peli no está viviendo el momento, está muriendo el momento, a ver si es que os metisteis a la sala equivocada en el cine y visteis, no se, Algo para recordar, o Hechizo de Luna, por aquello de Nicolas Cage. ¿Y qué me decís de Jarabe de Palo? La misma musiquilla mierdera, frases de jardín de infancia... últimamente ponen mucho en esa emisora una canción que canta con la de Chambao, creo, algo de déjame vivir libre como no se qué. Bueno, seguro que la mitad de la letra se la escribió la moza, porque es decente. Pero la musiquilla sigue siendo de asco y el mensaje... vete a tomar por culo, que me agobias, pero eh, de buen rollo, lo que quiero es que seas libre y te vayas a tu aire y me dejes tranquilo ya, pero te lo digo así porque soy asi de guay.

Y Alejandro Sanz. Ahora les ha dado con la canción esa de desde cuando te estaré esperando, desde cuando estoy buscando... yo tengo la teoría de que es un señor que va de perrera en perrera y de refugio en refugio buscando la mascota de sus sueños y ninguna le enamora como tu sabes... y me he dado cuenta ahoraaaaa.... y me preguntaréis: ¿como has llegado a esa conclusión? Ah, hay un verso delator. Dice que yo te llevo por las calles a correr. Eso no se hace con una novia. Eso se hace con un perro. Joer, es que blanco y en botella... desde cuando estoy buscando tu mirada en el firmamento, estás temblando, pues claro, pobre bicho, está asustada, eres un tio raro que la ha sacado de la jaula y la achucha y le dice cosas extrañas, normal que se acojone... y cuando pregunta dime por favor tu nombre es porque está mirando al bicho a la cara pensando qué nombre le va a poner y no se le ocurre nada. Por cierto, lo de Alejandro Sanz no es tanto la letra (que algo tiene) como la música, que siempre es el mismo rollo macabeo, que parece que las pare con un programa informático que va introduciendo ligeros cambios aleatorios sobre la misma puta base de siempre.

Y la joya de la corona, la canción aquella de Ana Torroja y Alex Sintek o no se qué. Voces irritantes: la de ella de grillo, la de él nasal a más no poder. La letra, una gilipollez de tomo y lomo (siento la humedad - en mi... eso es que te has vuelto a mear, anda y cámbiate los pañales, majo). La música, indescriptible, aunque haremos un intento: ñañaña - ñaña, ñañaña, ñaña. Y así todo el rato.

Y todo esto me importaría una mierda porque en el fondo uno no tiene por qué escuchar cosas que no quiere escuchar, pero cuando el Gato hace zafarrancho de limpieza o simplemente está enfrascado en sus miniaturas y sus cosas los fines de semana pone la radio. Y pone Kiss, porque M80 en la casa de Toledo no se oye, y porque las alternativas son casi peores. Así que me paso sábado y domingo rabiando y el lunes y el martes canturreo mentalmente mierdas que no quiero ni recordar, pero joder, las recuerdo.

Debo aclarar que no todo lo que sale por esa emisora en castellano es mierda. Algunas canciones en inglés son abominables y algunas canciones en castellano me gustan. Mira, el Fito me gusta. Y la del Coque Maya, la de no puedo vivir sin tí, esa está bien también. Pero esta gente no distingue el grano de la paja, y coño, oir al comentarista hablar de la bellísima Amaia Montero de los huevos y luego tragarme que cubrí mis ojos con mis manos (y no las del vecino) y luego imaginé que estabas ahi de pie disimulando por miiii (no hace falta que lo imagines, está ahi y disimula para que no crean que vais juntos porque con esa voz evocas a una lolita treintaañera de ochenta kilos con piruleta gigante en espiral que se tapa los ojos y se balancea como si tuviera seis y se cree muy mona, y de verdad, das una vergüenza ajena que lo flipas).